Les guerres de mon père

« Quand j’évoque mon père devant ses proches, bientôt trente ans après sa
mort, ils sourient toujours, un sourire reconnaissant pour sa générosité. Il
répétait, il ne faut laisser que des bons souvenirs. Il disait aussi, on ne
parle pas des choses qui fâchent. À le voir vivre, on ne pouvait rien deviner
des guerres qu’il avait traversées. J’ai découvert ce qu’il cachait, la
violence, l’exil, les destructions et la honte, j’ai compris que sa manière
d’être était un état de survie et de résistance.
Quand je regarde cette photo en couverture de ce livre, moi à l’âge de deux
ans sur les épaules de mon père, je vois l’arrogance de mon regard d’enfant,
son amour était immortel. Sa mort à la sortie de l’adolescence m’a laissée
dans un état
de grande solitude. En écrivant, en enquêtant dans les archives, pour
comprendre
ce que mon père fuyait, je me suis avouée, pour la première fois, que nous
n’étions pas coupables de nos errances en tout genre et que, peut-être, je
pouvais accepter d’être aimée. »